Снаружи мы отлакированы до блеска,
Холеные, гламурные - все идеал.
Мы видим мир сквозь призму интересов.
Но только личных: ждем наград, похвал...

Мы очень жаждем, чтобы нас хвалили,
Чтоб все кричали: "Браво! Бис!",
Чтоб на престол успеха возводили,
А жизнь была б легка, как с моря бриз.

Вы скажете: "А что же в том плохого -
Всегда стремиться ввысь, вперед?"
Отвечу: "От того, сколь сделали лихого,
Зависит, ад иль рай вас встретит у ворот".

"Подумаешь! Тогда уж будет поздно
О чем-то сожалеть, грустить...
Путь пройден, пусть он даже не осознан.
Ведь праху все равно, как гнить".

Цинично это? Да, не спорю. Впрочем,
Я разговор веду сама с собой.
И свет, и тьма во мне засели прочно.
Ах, как хотелось бы мне быть другой...

Увы, несбыточен предел мечтаний,
Как ни стремилась бы. Все. Потолок.
В итоге - лишь простор метаний
От ангела до беса - вечный мой урок.

Мы, так или иначе, все стремимся к бездне,
Где тьма и холод на века.
А может, все ж барахтаться полезней,
Что не попасть туда, куда несет сия река?

Ну что же? Плыть против теченья трудно
Намного легче ласты склеить - и ко дну.
Но все же часто очень нужно
Упав, подняться и признать свою вину.

И пусть не стану я уже другою,
Я душу спрячу под броней приличия,
И ложь подобьем истины прикрою.
А может, просто слишком я двуличная...?